海圆历1498年，春。阿拉巴斯坦·雨地。

伤口在疼。

克洛克达尔站在“雨宴”赌场的顶层，手撑在窗台上，低头看着雨地的夜景。沙漠的夜晚冷得快，白天的热气被风卷走，剩下的只有干燥的、像刀片一样的凉意。他左胸的伤口裹着厚厚的绷带，血已经止了，但疼还在。不是那种尖锐的、让人叫出声的疼，而是一种钝的、沉闷的、像有人用锤子一下一下敲骨头的疼。

白胡子那一刀，差点要了他的命。

他抬起手，摸了摸脸上的疤。从右眼角，横着划过鼻梁，一直到左眼角。整整齐齐的一条线，像有人用尺子量过，然后用刀刻上去的。缝线还没有拆，黑色的线头从伤口两端露出来，像蜈蚣的脚。他的手指沿着疤慢慢滑过去，从右到左，从左到右。疼。但疼让他清醒。

“老大，换药了。”

门口站着一个人。不高，不矮，不胖，不瘦。穿着一件黑色的外套，领口立起来，遮住了半边脸。露出来的那只眼睛是深棕色的，很冷，像冬天的石头。

“进来。”

Mr.1走进来。他是三个月前加入的——西海来的杀手，吃了快斩果实，全身都能变成刀刃。克洛克达尔在养伤期间把他从西海调过来，不是因为信任，是因为需要。阿拉巴斯坦的事情不能停，而他现在动不了。

“信。”Mr.1把一封信放在桌上，“西海来的。”

克洛克达尔看了一眼信封。没有署名，没有邮戳，只有一行字，写在信封的角落里——“雨地，雨宴赌场，顶层。”字迹很熟悉。是龙的。

他把信拆开。里面只有一张纸，折成四折，上面写了几行字。字不多，但每一个字都写得很用力，像用刀刻在纸上的。

“有人在找同样的东西。西海来的，叫赛尔温·莱依拉。考古学家。纸纸果实能力者。她手上有一份从洛克斯时代传下来的纸，上面有古代文字。你可能会对她感兴趣。另外，有个CP0的人在跟着她。如果你要动手，最好快一点。”

克洛克达尔盯着那几行字看了很久。纸纸果实。考古学家。洛克斯时代的纸。

他想起五年前。阿拉巴斯坦，新月港。那个从奥哈拉来的女人。她站在他的赌场里，盯着墙上的鳄鱼画，说自己是考古学家。她看他的眼神很平，不是怕，不是敬，只是平。像看一个普通人。

后来在无风的海面上，她坐在他的船尾，喝他的酒，说她在找“真相”。她说那句话的时候，眼睛是亮的。像一个人在黑暗里看见了光。

他把信折好，放在桌上。

“回信。”他说。

Mr.1拿出纸笔。

克洛克达尔沉默了很长时间。窗外的雨地已经安静下来了，街上只有几盏灯还亮着，像散落在沙漠里的星星。

“就写——‘知道了’。”

Mr.1写完，把纸递给他。克洛克达尔看了一眼，把纸折好，放进信封。

“送走。”

Mr.1走了。房间里只剩他一个人。克洛克达尔把椅子转过来，面对着窗外的沙漠。月光照在沙丘上，把沙子照成银白色。远处什么建筑都没有，只有沙，一直铺到天边。

他摸了摸脸上的疤。从右眼到左眼，横着的一条线。白胡子的刀。

半个月前，他在新世界的一座岛上找到了白胡子。不是挑战，是试探。他想知道世界最强的男人到底有多强，想知道自己和那个高度之间差多少。白胡子坐在船上，手里拿着酒碗，看了他一眼。

“小鬼，你来做什么？”

“来看看。”

“看什么？”

“看世界最强的男人。”

白胡子笑了。笑得很响，像打雷。然后他站起来，把酒碗放下，拿起了薙刀。那把刀很大，比克洛克达尔整个人都高，刀刃在阳光下闪着白光。

“看完了就走。”白胡子说。

克洛克达尔没有走。他把手插进沙子里，沙子在他的指尖流动，干燥的、滚烫的。他的果实能力在沙漠里是主场——沙子是他的武器，他的盾牌，他的眼睛。在这片没有水的土地上，他就是王。

但那不是他的主场。那是白胡子的船。木板下面是海，海是沙子的敌人。他的能力被削了一半。

白胡子只出了一刀。

那一刀很慢。慢到他能看见刀刃的弧线，能看见刀锋切过空气时带起的风纹，能看见白胡子的手腕转了一个很小的角度。但他躲不开。不是不想躲，是躲不开。刀锋像一座山压下来，他的沙子被震散了，他的身体被定在原地，他的意志在那一瞬间碎了。

刀锋从他的右眼角切进去，横着划过鼻梁，从左眼角出来。血喷出来的时候是热的，和沙漠的风不一样。他往后退了三步，手捂着脸上的伤口，血从指缝里流出来，滴在甲板上。

白胡子没有追。他把薙刀收起来，坐回椅子上，拿起酒碗。

“小鬼，回去练练再来。”

克洛克达尔没有说话。他转身走了。走下白胡子的船，走上自己的船，走进船舱。他坐在黑暗里，手捂着脸，血从指间滴下来，一滴一滴，像钟摆。

伤口缝了十九针。医生说，如果再深一点，眼睛就保不住了。他不在乎眼睛。他在乎的是那一刀。那一刀告诉他一个道理——在这片海上，光有野心不够。光有果实不够。光有脑子不够。你还需要力量。真正的力量。那种能压碎一切的力量。

他需要冥王。

克洛克达尔把烟点起来，叼在嘴里。烟雾在月光下散开，像一条灰色的蛇。他想起龙的信。“你可能会对她感兴趣。”那个女人。纸纸果实。洛克斯时代的纸。她手里有他想要的东西。

他需要那些纸。需要上面的文字。需要找到冥王。

但他不急。他有的是时间。罗杰刚被捕，世界政府的注意力都在推进城和即将到来的处刑上。没有人会注意一艘小船，一个考古学家，和一个从天上掉下来的孩子。

他掐灭雪茄，站起来。伤口疼了一下，他皱了皱眉，但很快把表情压下去了。疼是好事。疼让人记得住。

“Mr.1。”他朝门外喊了一声。

门开了。Mr.1站在门口，表情还是那样，冷，硬，像一块磨刀石。

“去查。赛尔温·莱依拉。她现在在哪里，在往哪里走，什么时候到西海。查清楚。”

“是。”

Mr.1转身要走。

“还有。”克洛克达尔叫住他。