海圆历1498年，春末。阿拉巴斯坦·雨地。

克洛克达尔站在“雨宴”赌场的顶层，把脸上的最后一根缝线抽出来。

线从伤口里滑出来的感觉很奇怪——不疼，但痒，像有什么东西从皮肤下面爬出来。他把线头扔进烟灰缸里，对着镜子看了一眼。疤还在。从右眼角到左眼角，横着的一条，像有人用刀在他脸上画了一条地平线。疤是红的，新的，嫩肉在阳光下泛着粉色的光。缝合的针眼还没有完全愈合，像两排细小的脚印，从这一头踩到那一头。

他把镜子翻过去，不想看了。

伤口已经好了。不是全好，但好了大半。胸口的绷带昨天拆了，肋骨还在疼，但已经不影响走路和抬手。白胡子那一刀断了他两根肋骨，肺也伤了，咳了半个月的血。现在血止了，肋骨也长上了，只是阴天的时候还会隐隐地疼。

Mr.1站在门口，手里拿着一份文件。

“老大，消息确认了。罗杰将在十月于罗格镇处刑。”

克洛克达尔把雪茄点上，叼在嘴里。“十月。还有五个月。”

“是。世界政府已经向所有加盟国发出了通知。七武海也被邀请了。”

“邀请？”克洛克达尔笑了一声，“是命令吧。”

Mr.1没有接话。

“去。”克洛克达尔说，“去看着。看看那个海贼王怎么死的。”

他把文件放在桌上，走到窗边。窗外的雨地已经热闹起来了——街上有人，有骆驼，有卖烤肉的摊子，烟从摊子上飘起来，在晨光里散成一条一条的白线。

五个月。他摸了摸脸上的疤。横着的，从右到左，和地平线一样平。白胡子给他留的记号。

他想起那天的海。白胡子的船，甲板上的血，自己转身走的时候，背后没有人追。白胡子没有追。不是因为慈悲，是因为不值得。一个不自量力的小鬼，不值得他追。

克洛克达尔把雪茄掐灭在窗台上。

“Mr.1。”

“在。”